At blive syg er altid dårligt, og når man bliver syg med "landsbyens sygdom", går man i helvede. Uvidenhed om læger i Moskva. Om hospitalet
I den forrige artikel “Muskovitterne flytter til landsbyen for permanent ophold»Emnet gled til den medicinske støtte i outbacken. Jeg blev ikke involveret i kommentarerne, men besluttede, at jeg ville rejse emnet i en separat artikel. Folk sammenligner Moskva og landsbymedicin. Kort sagt vil jeg svare på denne måde - hvis noget er superkomplekset, hvor der kræves indgriben i kroppen af flere specialister, skal det selvfølgelig flyttes til centrum. Jeg besøgte både et lokalt hospital og to i Moskva, alt sammen på et år. Og begge gange blev jeg ført til min seng med ambulance. Derfor er det, jeg beskriver i artiklen, ikke et kig ind i nøglehullet og fra ordene fra en nabo, der engang var en ung kvinde, det var det, jeg selv gik igennem.
Og det var sådan.
Jeg var meget syg lige før nytår, nøjagtigt en måned før ferien. Det var i 2016. I en uge kom temperaturen under 40 ikke på afveje i mere end en uge. Da de indså, at de ikke kunne klare deres egne kræfter og folkemæssige midler, overbeviste de mig om det tredje forsøg, og jeg indvilligede i at blive indlagt.
Og jeg gik til helvede med det stabile navn GKB 50.
Takket være ambulancelægerne (jeg "takkede" dem tak) lod de mig ikke bøje lige i venteværelset på GKB 50, hvor de ikke ønskede at tage mig med ambulance med en temperatur over 40. Ambulancelægerne anstrengte venteværelset, lavede noget støj, men begyndte at trække sig op.
De tog prøver og sendte dem til intensivafdelingen. De satte mig i gangen mellem kvindeafdelingen, hvorfra der var et uophørligt råb "DET ER SYGT" og toilettet. Og da jeg følte lugten, betyder det, at jeg stadig levede. Lægen kom hurtigt undersøgt, satte en IV på, hængte straks en urinpose op, så han ikke hoppede ned ad gangen, og de glemte mig. Nå, ikke rigtig, da dropperflaskerne blev tømt, ændrede de dem til nye og forsvandt igen.
En gang tog de mig til MR og røntgen. Det ville have været bedre, hvis de ikke havde rørt ved mig. To usbekere i beskidte blå frakker sænkede gurneyen med min krop til 2. sal, rullede den på fliserne, hvor hver fliseledd genklang i mit hoved. De kørte mig langs en glaspassage fra sagen til sagen, hvor temperaturen ikke var højere end +12, og de “forsigtigt” dækkede mig med et ark. Jeg blev returneret til intensivafdelingen ad samme vej.
Hvorfor kørte de forgæves? Fordi den næste dag viste det sig, at begge diagnostiske enheder ikke fungerede, og det ikke var muligt at få billeder til sygehistorien. Selv sult lykkedes ikke at afslutte mig. De fodrede mig ikke i 3 dage, selv en gang.
Den medfølende rengøringsdame bragte mig engang kold kakao og et par stykker hvidt brød. Ja, jeg modsatte mig ikke og krævede ikke særlig opmærksomhed for mig selv hver dag, jeg så den første dag i mit ophold i afdelingen som den bordet bragte en 30-liters gryde med mad, og medicinske arbejdere kastede sig på den og forsøgte at forsørge sig så hurtigt som muligt frokost. De spiste deres ration og lagde straks uden at forlade gryden noget fra sættet til andet kursus i de samme plader.
Uanset hvor de syge er - hvad de kære vil bringe, bliver de, der overlever, fodret. Måske i intensiv pleje skal det være sådan - at holde patienter sultne, men hvis patienten vil spise elementært, og han endnu ikke har fået obduktion, så hvorfor ikke i det mindste spørge ham om det eller sige, at du vil modtage alt gennem en dropper med dine organer.
Selvfølgelig i intensiv pleje ikke at gå i biografen, men at holde de syge med brisling i banken. Alle, der går på toilettet, vil helt sikkert skubbe mod din sofa. Når en person ligger i nærheden, kommunikerer han konstant i telefonen dag og nat i slang, som selv tyve ikke altid kan forstå. Den anden dag om morgenen så jeg, at skrigende "gør ondt" foran mig på en gurney ved døren i et ark med hovedet og ventede på, at hun blev sænket ned til lighuset - tilsyneladende ventede hun ikke på sin lægehjælp. Og alle patienterne skulle få vist, hvad der ville ske med alle, der udførte. Liket lå i flere timer, som om det var umuligt at redde de syge fra denne overvejelse.
Engang var der en konsultation nær min seng. En høj, tynd gammel mand i en hvid frakke nærmede sig, omgivet af unge mennesker klædt som læger med ordene: vender i min retning: "Sådanne" blå mærker "leveres normalt ikke til mig" - og venstre, for evigt, jeg aldrig igen sav. Selvfølgelig har han brug for mig til et figen - diagnosen er ikke stillet, det tager en seng, og de pårørende trækker og kræver opmærksomhed på mig og kommer rundt. Hvorfor ville han være en byrde, da en lokal stedfortræder for 5. kvartal i det andet distrikt i et af Moskvas distrikter kom til at rense blodet efter det næste årsdag for vedtagelsen af budgettet til denne klinik. Han havde en separat afdeling og læger særlig opmærksomhed, og lugten af hans middage irriterede tilsyneladende ikke kun mig. Og når lugterne fra toilettet og lugten af stedfortræderens grub blandes over din pude…. stemningen bliver ikke bedre.
Jeg overlevede på dette helvede på Moskva hospital nummer 50 og takket være mine pårørende, der hjemsøgte lægerne, kræver opmærksomhed på min krop takket være den unge afdelingsleder, der ikke desto mindre var i stand til at levere diagnose. Mine slægtninge vandt, da den udmattede krop med den etablerede diagnose blev transporteret til hospitalet for infektionssygdomme på Falcon Mountain, hvor der var en separat æske til to på størrelse med en god to-værelses lejlighed, hvor læger behandlede patienter ikke efter status, men af sår, hvor alle var lige fra en stofmisbruger med tuberkulose til en gammel mand med 1 gruppe handicap. Vi stod alle (sad og lå) i samme kø til en røntgen.
Dette handler om mit Moskva-epos. PRO landsby, i den næste artikel.
Jeg brugte billedet fra arkiverne for ikke at fornærme de læger, der ikke er med på Skvorotsovas liste. bevaret venlighed og samvittighed.
Reformen af medicin, og som de, der opfandt det, kalder det - "optimering", begyndte tilsyneladende deres arbejdskraft i kommercielle telte nær Bauman-markedet. Og da de begyndte at nedbryde de samme telte, på samme måde, oprettede de sådanne "kommercielle telte" (medicinske centre) i alle landsbyer i Rusland, de glemte bare at rekruttere sælgere. Naturligvis vil den, der har lov til det, skifte fortove og anbringe kantsten, hvor det er nødvendigt og ikke nødvendigt, og de medicinske telte - jeg forstår stadig ikke, teltet er der, og folket dør i de centrale hospitaler. Tak, selvfølgelig, i et sådant skur kan du forbinde din hånd, måle trykket, tale... ind... med en terapeut, og så? I den centrale til onkelskirurgerne, til jordemødrenes tante. Og hvis du er uheldig, og du ender med en professor som min, der vil slikke den lokale stedfortræder, og alle andre vil ligge i korridorerne, og hver dag bringes de døde ned fra afdelingen.
Derfor, når du taler om kvaliteten af medicin, behøver du ikke måle det sted - landsbyen eller Moskva, kvaliteten af medicin afhænger af de FOLK, der arbejdert.
Jeg vil fortælle dig lidt senere om det centrale hospital i den nærmeste by nær Moskva, hvor jeg endte med nyresten. Det er også sjovt der, men det lykkedes mig at tjekke ud på dag 4, jeg var bare heldig.